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恶念走到一个村庄。
夜深了,家家户户都熄了灯,黑黢黢的屋檐连成一片,像沉睡的兽。
只有一间茅屋还亮着。
灯光从窗缝里漏出来,细细的,黄黄的,像一根线,牵着什么。
他走过去,站在窗外。
窗户是纸糊的,破了一个小洞,从那里往里看,能看见一个年轻书生坐在桌前。
桌上一盏油灯,灯芯跳着,把满屋子的影子晃得摇摇摆摆。
书生很瘦,肩膀窄窄的,脊背却挺得很直。
他面前摊着好几本书,旁边还有一叠写满字的纸,墨迹未干,在灯下泛着湿润的光。
他读得很认真,眉头微微皱着,嘴唇一张一合,念念有词。
恶念站在窗外,没有动。
他看着那个书生,看着那盏灯,看着那些摊开的书。
他忽然想起很久以前。
那时候,他也读过书。
有人教他识字,给他讲道理,告诉他什么是好,什么是坏。
那是谁?
他记不清了。
那张脸,那个声音,都模糊了,像浸了水的墨,晕成一团。
他只记得那双手。温暖的,干燥的,握着他的手,一笔一画。那是很久很久以前的事了。
书生读着读着,忽然拍案而起。